Poema Matemático

Nota obviable:

Nunca antes ojos mortales han tenido la posibilidad de apreciar en forma tan directa el siguiente material. Estrenado y siempre recitado en cuanta feria de moda y ciclo de arte se realizara en el Cono Sur (acompañado por las cuerdas mágicas de mi amigo el Turco Aloy), el Poema Matemático nunca ha sido publicado en ningún medio, ya sea gráfico, virtual, o petroglífico.

Las vanas difamaciones de un ser místico e imaginario que se hace llamar “El Oso” (demás sería recordar que fue el flamante ganador de El Juego del Capitán ®, por eso no lo haré) me obligan a abrir los cajones de las letanías impuras y desempolvar la susodicha poesía.

Os pido por favor que imaginéis mi voz y lo leáis con los ojos cerrados, si eso fuera posible:



Dicen que Pitágoras, al igual que Sócrates, Jesús y María Marta Serralima, nunca escribió nada. Sin embargo, los filólogos especialistas en pavadas de la Universidad de Chanfles le han adjudicado recientemente el siguiente poema que, a falta de un título mejor y de imaginación creativa, le han otorgado el original nombre de Poema Matemático:



Poema Matemático

Hoy la tengo semirrecta
un segmento nada más.
Pero con el poder de tus curvas
se hará recta, ya verás

Tus ojos, bellos cosenos
que seducen a la gente.
Pero más lindos son tu senos
voy a meter mi tangente

En extraños logaritmos
solés ir a festejar:
a vos te gusta hacerlo cubo
yo lo prefiero de a par

Siempre cambiamos de plano
buscando el ángulo correcto
a vos te gusta el agudo
yo prefiero tu recto

Adoro tu figura
como encajan nuestros cuerpos.
Tus esferas, ¡qué hermosura!
Mi cilindro está despierto

De las fracciones estoy harto
los octavos me dan tedio
cuando vayamos para el cuarto
te voy a partir al medio

Mi amor tiende al infinito
nuestra simetría es bilateral
tu vector se traslada
hacia mi raíz perpendicular

¡Las funciones trigonométricas,
derivadas e integrales,
por un beso tuyo memorizo
hasta el teorema de Thales!

Y cuando estemos paralelos
como líneas inconclusas
vos abrí tus catetos
ahí viene mi hipotenusa


(Telón)



[Archivo 2006]

Oda del Rey, la Reina, el Juglar y los cien versos volando

I

¡Oh Musas, inspiradme!
Porque voy a cantar
la historia del Rey, el Juglar,
la Reina y los cien versos
que requieren esfuerzos
de mi voluntad y osadía.
Y si empiezo de día
tal vez termine al alba
por eso canto con calma
¡Oh Musas, ayudadme!

II

La historia comenzó
una tarde de verano
en la que tomados de la mano
los reyes pasearon.
La Reina lo notó
cuando bajo el árbol descansaron:
un Juglar con su cítara
se acercaba paso a paso
¡Oh Juglar, regálanos tu lírica!
Ordenó el Rey con su brazo.

III

El músico se acercó
sabiendo lo que vendría
pero si el Rey lo pedía
era palabra sagrada.
Así fue que entonó
y haciendo una reverencia
con sus cuerdas jugó
inspirado por Thalía.
Sonrió con solvencia
evitando los ojos de su amada.

IV

“Que cante pide mi Rey
y es lo que voy a hacer
porque su deseo es ley.
Mas quizás no le plazca
saber la historia de un monarca
que por grande que fuera su arca
no hace feliz a su mujer
ni logra que el amor nazca,
aunque caminen de la mano.
Triste destino el del soberano”.

V

El Rey, confundido
quiso saber más sobre aquel cuento.
Mientras escuchaba no notaba
de qué iba el desatino
ni que la Reina, como en su nido
a su lado temblaba.
“Digo la verdad, no le miento,
no quisiera estar en sus botas.
Realmente triste fue el destino
del Rey de las Marmotas”.

VI

“La Reina lo ha abandonado,
ha huido con su amante.
Pero el Rey juró venganza
por sentirse humillado
al haberse enterado
bajo un árbol, descansando,
que lo estaban engañando
ya que fue el mismísimo tunante
quien con vana esperanza
la historia le ha cantado”.

VII

Al ser partícipe del final
el Rey, atando cabos,
miró hacia ambos lados
descubriendo lágrimas en su dama
y una sonrisa en el bribón.
Irguiéndose como una flama
apuntó con su espada
al causante de su mal
“¿Es cierta esta canción?”
Preguntó furioso a su amada.

VIII

Su rostro palideció
sus párpados se cerraron.
“Es cierta la oda
que el bardo recitó
acerca de dos que se amaron.
No te amo, ni te amé
ni siquiera en nuestra boda
Donde conocí a este Juglar
y enamorándome de su cantar
a su cuerpo me entregué”.

IX

El Rey, enfurecido
arma en mano increpó
al culpable de su desgracia.
El artista, resignado,
en el suelo se arrodilló:
“Matadme, si lo habéis decidido:
no voy a dejar a quien he amado”.
Pero cuando el Rey avanzó
la Reina se adelantó con su gracia
y su corazón al hierro ofreció.

X

¡Gracias Musas, por haberme ayudado
a cantar la suerte del Juglar
que hoy encerrado espera
de sus días el final
mientras recita al tribunal
por qué ha sido condenado!
El desdichado se esmera,
en su pecho arde una llama,
al saber que volverá a amar
en la otra vida a su dama.

Voy a vos

Desde acá puedo observar bien la sala: una madre solloza desesperada junto al lecho. No puedo imaginar lo que debe sentirse al estar a punto de perder los frutos de tu vientre.

A mi lado yace mi hermano. Vicioso empedernido, fumador de todo lo que se cruce en su camino, sus pulmones se fueron oscureciendo como dos noches sin luna. Sin embargo, es su corazón el que falla en este momento. Es una bomba de tiempo a punto no de estallar, mas sí de detenerse.

El cuerpo, semidestrozado, descansa sobre un colchón de plumas. El accidente fue terrible, pero no fatal. O al menos eso es discutible. Una pierna imaginaria duele en la ausencia de una máquina que ya no siente. The ghost in the shell. Tubos cuelgan de aquí para allá, entrando y saliendo por la carne, llevando líquidos para mantener con vida a un rostro inerte e imberbe.

En el medio una madre llora, sabiendo que debe tomar una decisión horrible. Como en un truco mortal de la vida, esta vez uno por uno no era negocio.

El cuerpo. La cama. El cuerpo. La cama. La madre que ya no llora. Los tubos, los líquidos, la sangre. La mesa de luz, las pastillas para vivir y para no sentir. La decisión final.

Dáselo, mamá. Dale mi corazón a mi hermano. Mi cerebro está muerto, yo ya no siento. Él aún puede salvarse. Si tan sólo pudieras escucharme…

Él podría vivir y yo sería libre.

Las aventuras de Rocambole. Hoy: decisiones, fronteras y paradojas

Rocambole no es exactamente lo que se dice un indeciso. Simplemente que antes de elegir una cosa prefiere conocer todas las opciones disponibles. Lo que hace que, muchas veces, el tomar una decisión le lleve un tiempo considerable.

Por ejemplo, al ir de compras jamás se decide por lo primero que ve y le gusta: “tal vez pueda haber algo mejor en otro lado”, piensa. Y sigue buscando. Muchas veces descubre que, finalmente y luego de revisar todas las opciones, la que más le gustaba era la primera, y vuelve a por ella..

Eso, claro está, cuando tiene la posibilidad de conocerlas todas. El problema es cuando esta posibilidad no existe, o, si existe, llevaría demasiado tiempo. En ese caso la búsqueda se torna infinita y la decisión en cuestión jamás llega.

Rocambole lucha por evitar que eso le suceda en los aspectos importantes de la vida. “¿Por qué quedarme con esta mujer, si tal vez pueda conocer otra mejor?”. Trata de eliminar esta forma de pensar de su cabeza. Aunque reconoce que decidirse por una cosa es privarse de la posibilidad de conocer todas las demás.

¿Acaso trata a las mujeres como cosas? Tal vez el de las féminas no haya sido el mejor ejemplo.

Otra cosa que abruma su pensamiento es la relatividad de las fronteras. Cuando alguien salta con cosas pueriles como “Yo no escucho música en inglés porque soy nacionalista” a él se le ponen los cabellos de punta. Porque, ¿qué es una nación más que un pedazo de tierra ubicado dentro de líneas imaginarias y arbitrarias? Se le podrá objetar que una Nación es un conjunto de valores, hábitos, costumbres, sentimientos comunes y todas esas cosas que se enseñan en el colegio cuando se la quiere diferenciar de un Estado. Sin embargo, todo ese conjunto no es menos relativo y arbitrario que las líneas que supuestamente lo divide de los demás.

Internamente, existen miles de diferencias dentro de una misma nación según el sector geográfico, social, cultural, económico al que se pertenezca. Externamente, pueden existir más hábitos, costumbres, sentimientos compartidos entre dos músicos de diferentes países que entre un economista y un sacerdote de un mismo país. Todo depende desde dónde se lo mire.

Por último, Rocambole adora las paradojas. Recordando la conocida Paradoja de Russell, según la cual:

"Si R es el conjunto de todos los conjuntos que no pertenecen a sí mismos, ¿R pertenece a R?"

Si pertenece, entonces no puede pertenecer (porque pertenecería a sí mismo)

Si no pertenece, entonces debería pertenecer (porque sería un conjunto que no pertenecería a sí mismo)

Rocambole propone la siguiente:

"¿Puede existir un intento de intento?"

Si es un intento de algo, es porque no lo logró, por lo tanto no es ese algo (o sea no es un intento)

Pero si lo logró (es decir, si logró ser un intento), deja de ser un intento

Sin embargo, Rocambole es menos rebuscado de lo que parece. Le gusta definirse como un tipo “complicadamente simple”.

Cosas de Linares

The Knight In The Night

Alone in the night
Is walking the knight
He is carrying his sword
And suffering from his love
His armor is his skin
And his enemy was the King
He has killed him
Yet, he has also lost the Queen
She has broken his hearth
And his soul has became dark
Now he is feeling so sad
Miserable, mad, crazy
But if I were him
I would not feel badly
Because I would win the round
I would not walk around
However, the sun is rising
And the tears of time are flying
Now, the night is leaving
And the hurt of fate
Is bleeding

Café Lluvia Poesía Palabras

Llueve. K apura el paso esquivando las baldosas flojas. “Que me vengan ahora los poetas esos a decir que la lluvia es hermosa”, piensa mientras el pantalón mojado se pega a sus piernas. Con los rizos lacios colgando de agua sobre su frente, abre la puerta del bar Albatros. Se sienta en la mesa de siempre, la que está cerca del enchufe en la pared, porque la batería de su vieja notebook hace ya tiempo que luce su mortaja.

Pide un cortado en jarrito para paliar el frío y comienza a teclear:

“Podría escribir los versos más mersas esta noche. Podría escribirte unas líneas soeces y pueriles:

Hago contacto con las partes de tu cuerpo que te hacen mujer
Y vos buscas lo que hizo que la partera gritara "varón" cuando me vio nacer
(Y lo confirmara 20 años después)


Podría quitarle el sentido, la ética, la estética, pero seguiría siendo poesía. Sin embargo, no podría quitarle la rima.

Poesía sin rima. Claro, ahora cualquier cosa es poesía:

parecen simplemente
pequeñas frases animadas
por la gracia cibernética y nefasta
de un enter dado en el lugar
indicado

Cualquiera puede hacer eso. En cambio, en la rima está la esencia, la gracia y el desafío de la poesía. Dos ejemplos improvisados bastaran como muestra:

Poesía arrimática:

flores de fuego
que dilatan su alegria
en pavores metafísicos
giran mi alma
y la hacen girones

Ahora la misma poesía, pero con rima:

flores de fuego
que dilatan su alegria
destilan mi agonía
y ofuscan mi ruego
en pavores metafísicos
aturden la calma
como vanos gorriones
que en sus vuelos específicos
giran mi alma
y la hacen girones

La diferencia es definitivamente notoria”.

K hace una pausa y bebe un sorbo de café. Toma una servilleta de papel y se limpia la espuma del bigote.

“Estos fragmentos completos fueron realizados durante una sesión de chat, en tiempo real. Nótese el don de la improvisación que me fue otorgado. Pequeña virtud que se compensa con una cascada de defectos”.

Da otro trago. Se arrepiente de la última frase y la cambia por la siguiente:

“Disculpen lo burdo del modelo: no tuve tiempo de pintarlo ni de hacerlo a escala”.

Se detiene una vez más, observa a una señorita que se sienta por ahí con el cabello despeinado, como a él le gusta. Continúa:

“Por otra parte, imagino que las personas que trabajan inventando los vocablos que aparecen en la “verificación de la palabra” de los blogs se deben morir de risa. Recuerdo haber tenido que tipear cosas como PUTOSAN, PROTOCULU, FIESTIN, WARLANGA y CERDOBOL”.

No puede evitar una sonrisa mientras escribe. Termina el cortado y se pregunta por qué no pidió también unas medialunas.